Epitáfio

Pode ser uma viagem
Pode até ser uma imagem
Tão real como miragem
Que bate nos olhos como a luz

E fingindo não ver
Meu vislumbre chega ao fim
Em gotas salgadas de querer
Que, por fim para a cova me conduz

Agora, em linhas disformes
Escrevendo em fontes enormes
O epitáfio de minha sorte

Vai fazendo-se entender
Como meu peito veio a falecer
E nele jaz minha morte.